Colores

 Fotografía pintada con acrílicos 

Un tipo perfecto

 

 

 

El era un tipo perfecto, de esos que parecen pasarlo todo por un prisma en blanco y negro.

Ella lo pintaba todo de colores. Era su don, o tal vez su maldición porque cuál polillas a la luz los tipos grises siempre habían revoloteado a su alrededor. Estaba tan acostumbrada a esos "revoloteos" que pensaba que el gris era el color natural y construyó su mundo con grafito, un mundo firme pero oscuro.

Pensó que sería capaz de vivir sin colores, pero cuando se le acabaron dejo de sentir.

Si el hubiera visto que ya no había azul en sus pupilas...

Si ella hubiera mantenido el rubor de sus mejillas...

Un cuento casi chino

Erase una vez una Cadena de Tiendas de ropa que empezó a extenderse por mil y una comarcas. Se extendió tanto, que empezó a hacer daño a esos Grandes Almacenes que de la planta baja a la azotea tenían de todo, y esos donde se iba, porque precisamente había de todo.

 Tenía tantas ganas que no hubiera ser viviente sin uno de sus modelintxis , que era imposible pasear por el centro sin encontrar una de sus tiendas. Sus beneficios iban creciendo, pero un día soñó que podía ganar más. Soñó con unas macrotiendas donde no tendría que tener tantos empleados atendiendo y cobrando, un idílico lugar donde los clientes más avispados le harían todo el trabajo. Y nos olvidamos de las tiendas de barrio, y de las del centro, incluso de las marcas aspiracioales del pasado.

Y entre cuentos lejanos de la máquina de vapor, incentivaron una nueva experiencia de cliente sin tener que pasar por las tiendas, algo que en tiempos de pandemia fué de lo más conveniente.

 Una noche, no hace mucho, se despertó tras una terrible pesadilla. Todo empezó bien, el redujo stock en tiendas, y empezó a enseñar el juego a sus clientes de * tu compra a lo loco, que siempre lo podrás devolver". Y los clientes compraban varias tallas de la misma prenda dentro de un lote de prendas casi idénticas, lo que le hacía ganar mucho dinero.Pero llegaron sus contables y le mostraron todo lo que se devolvía, lo que multiplicado por euros, era de todo menos calderilla.

Cuando pensaba que no podía ir peor, encontró a sus clientes más jóvenes flirteando con el temido Low cost, lo que significaba que la madre moderna, que era quien tenía la tarjeta, tarde o temprado iba a caer en la tentación. Y entonces llegó el descubrimiento, ya ni la atención, ni el servicio, ni si quiera el tan valorado surtido, eran tan diferentes.

 Y como el amor, que pasa, no pasa y se pasa, su momento se pasó,

 Pero esto es solo un cuento, que al menos si fuera chino, sería tenido en cuenta, porque seguiremos comprando a lo loco, devolviendo como si no hubira mañana, añorando ese trato personalizado de esas tiendas que van cerrando, y descartando aquellas a las que por pequeñas ni entramos. Eso sí llevate

 

 la bolsa de tela aunque llueva.

 

 

 

Perdiéndome

 Perdiendome.

Cada vez que hago lo que no quiero.

Y yo me pregunto, quién ha dicho que tengas que hacer lo que otros quieren, porque se podría haber callado la boca, que me ha tenido entretenida gran parte de mi vida..

Y a ti te pido, que no me pidas por pedir, porque cuando sea realmente importante igual ya no me queda nada para dar.

 

 

 

 

 

 

 

Musa de lo insignificante

 Le dijeron que las musas no podían sentir más allá del arte al que estaban vinculadas.

Tampoco podían brillar sin motivo,  solo lo hacían delante de creaciones extraordinarias..

la musa de lo insignificante brillaba con cada chispa de creación,  y eso estaba en contra de lo decían que era su naturaleza, algo que sin duda podía llevarle a la cárcel de las musas perdidas.

Y se escondió en el mundo de los olvidados, allí donde su brillo podía emerger sin llamar la atención.

A veces aparece, es tan solo un destello, ese que te hace imaginar aquello que aún no sabes que eres capaz de realizar.

Despertares

 

Renacimiento

 

La diosa de la víctima de los ramos secos

 Y entonces todos los colores que ella recordaba dejaron de brillar. Fué como si la lluvia los hubiera borrado...

Algo que la diosa de las víctimas de los ramos secos, las hojas pintadas, las flores de tela no pudo evitar.

La nada

 

Y desaparecieron las palabras de amor desdibujando con odio los recuerdos.

Y cuando sus piernas dejaron de destruir planetas, todo dejó de ser.

Todo pasa todo llega y llegó la indiferencia.

La nada

#collage

Devoted to

Todo pasa, todo llega

 No quería acostarse por las noches, no quería dormir, se perdía entre las calles buscando por las esquinas las llamas que un día vió en sus ojos. Se repetía "todo pasa, todo llega", y llegaba el día, pero no su día, ese en el que vencía al dragón.